Ancora tre anni.

Eh, sì quella è Alis.
È vero che non parla più coi suoi.
Un giorno, giura al cielo, al sangue,
se ne andrà via da qua.
E non si volterà. Nemmeno morta.
Soprattutto morta. Altri tre anni. Solo.
Passano in fretta.
E per ora, resisterà ancora un po'. A pugni col mondo.
O no?
Non lo so. Non lo sa nemmeno lei.
Ora cerca solo un sogno in fondo al pianto.
Tenta di non annegare
in lacrime nere. Quello sguardo oscuro che la protegge, quante
discussioni anche per quello.
Per tutto.
Vorreste sapere cosa ha passato?
Che cosa ha pensato?
Che cosa vorrebbe?
No. Anche perchè non va bene. Nulla.
Lei non sarà mai così. Perfetta.
Lei è quella strana. E non cambierebbe per nulla al mondo.
E osserva le cicatrici; ma le parole fanno più male.
Soprattutto quelle dette senza umiltà, solo così, per far rumore.
Ma son quelle più vere. E non si scordano. E fanno male. Molto.
Ora ha chiuso a chiave la porta della sua cella. E ha ingoiato la chiave.
E non l'aprirà più per niente al mondo. Per nessuno. Tanto meno
per loro. E per lui. Basta.
Chiamatela patetica, chiamatela emo, chiamatela come ca**o vi pare!
"Dove se n'è andata quella bimba?"
"L'ho persa in una rissa piena di odio. Col mondo."
Aspetta solo un segnale per rompere il silenzio col sasso che ha
nello stomaco. E con gli anfibi.
Le viene da chiedersi perchè è ancora qui.
Semplice. Non può scappare. Intrappolata in un rotolo di disillusione.
Ancora tre anni.
E non ascolterà le ultime parole di nessuno. Non è restato niente da dire.
Vive la menzogna ma vive davvero la sua vita.
In nome dello squallore.
Loro non capiscono. E non capiranno mai.
La vita è sua! E tra tre anni se la riprenderà.
Deve solo aspettare...
Lei, ragazza di strada. Ferma. Sotto la pioggia.
A piangere, all'angolo della banalità.
Ha bisogno di un sogno. Solo quello.
Per ancora tre anni.
Per ora alzerà il volume delle cuffie.
E lascerà che la pioggia si mischi al sale delle lacrime.
Finchè basterà.